Dangast

Moin Moin... è il saluto di qui, nel nord della Germania, un suono, un segno di riconoscimento, in plattdeutsch (il dialetto del nord). Platt come tutto qui, calmo, piatto, lungo, senza tempo. Sì, perchè è questa la sensazione che mi ha colto approdata a Dangast, un paesino sul Mare del Nord di appena 550 abitanti.

Ci arrivi in auto (è meglio), l'aeroporto più vicino è Brema (servitissimo dai low cost), poi vai su, dritto, verso Oldenburg, tutto segnato, facile. Dangast, un'ora e mezza, se vuoi niente autostrada. Un'ora e mezza che passi tra gli sguardi liquidi delle mucche assonnate ai lati della strada. Senso di eterno, di spazio. Arrivi, un negozio di antiquariato precede le ultime centinaia di metri, poi parcheggi lì subito, a destra il mare, che sembra disegnato da un espressionista, a strisce, ad olio, variazioni di azzurro e di grigio, a sinistra una casa blu. Ti chiedi dove sei, se tutto questo è vero.

Respiri, e hai solo un desiderio: scendere sulla spiaggia di sabbia bianca, due chilometri, andare verso quel mare, strano, fatto di melma ed acqua, fango scuro scivoloso. Quella che chiamo melma è invece il Watt: il mare che si ritira, durante la marea bassa, per chilometri e lascia una immensa distesa di fango, fatto di microrganismi essenziali per l'ambiente, vecchio come il mondo. Speciale la sensazione sotto i piedi, torni bambino, ti sporchi fino alle ginocchia e cammini, cammini con i jeans tirati su.